Мне жаль что тебя не застал летний ливень в июльскую ночь
Стихи Бродского у популярных исполнителей
Balancer
администратор
Вчера внезапно узнал, что МНОГО (реально много — десяток с лишним) музыкальных произведений, которые мне нравятся (Сплин, Ночные снайперы, Сурганова и др.) созданы на стихи Бродского. Нет, конечно, я и раньше знал многое из его стихов, от увековеченного «Гул затих…» до широких вариаций у Мирзаяна или Фроловой… Но чтобы много сегодняшнего русского рока было так хорошо на его песнях поднято? — очень неожиданно 
Так что решил завести отдельную тему, куда и буду писать понемногу. Без хронологии, тематики — просто что реально понравилось (или что может быть интересно) из песен на стихи Бродского.
Начну со Сплина. Его «Письмо» — широко известно. Но я понятия не имел, что это — Бродский.
(всюду flash-вставки с pleer.ru, все постинги — с аудио. Если музыки нет, посмотрите в настройках браузеров, может что-то излишне запрещено)
Письмо
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе.
Не видела ты волшебства этих линий.
Волна, до которой приятно коснуться руками.
Песок, на котором рассыпаны камни.
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс,
По стрелке, которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.
Поздно. ночью. через все запятые дошел наконец до точки.
Адрес. Почта. Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки.
Тихо. Звуки. По ночам до меня долетают редко.
Пляшут буквы. Я пишу и не жду никогда ответа.
Мысли. Рифмы. Свет остался, остался звук – остальное стерлось.
Гаснут цифры. Я звонил, чтобы просто услышать голос.
Всадник замер. Замер всадник, реке стало тесно в русле.
Кромки. грани. Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.
Balancer
администратор
Ночные снайперы, «Я сижу у окна». Это, вообще удивительно. Крайне современный смысловой ряд. Если «Письмо» Сплина — это типичный Бродский, то тут бы ни за что сам не угадал.
Я сижу у окна
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
Не дает побега; что луг с поляной
Есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сижу у окна, обхватив колени,
В обществе своей грузной тени.
Я сижу у окна.
И моя песнь была лишена мотива,
Но зато ее хором не спеть. Не диво,
Что в награду мне за такие речи
Своих ног никто не кладет на плечи.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
Признаю я товаром второго сорта
Свои лучшие мысли и дням грядущим
Я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу у окна в темноте. Как скорый,
Море гремит за волнистой шторой.
Я сижу в темноте. И она не хуже
В комнате, чем темнота снаружи.
Я сижу у окна.
Balancer
администратор
Немного уйду в сторону от современного рока. Мирзаян — известный популяризатор Бродского. Собственно, я в массе со стихами последнего через творчество первого и познакомился (а первые стихи услышал в исполнении Высоцкого).
Мексиканское танго
В ночном саду под гроздью зреющего манго
Максимильян танцует то, что станет танго.
Тень воз-вращается подобьем бумеранга,
Температура, как под мышкой, тридцать шесть.
Мелькает белая жилетная подкладка.
Мулатка тает от любви, как шоколадка,
В мужском объятии посапывая сладко.
Где надо — гладко, где надо — шерсть.
А в тишине под сенью девственного леса
Хуарец, действуя как двигатель прогресса,
Забывшим начисто, как выглядят два песо,
Пеонам новые винтовки выдает.
Затворы клацают; в расчерченной на клетки
Хуарец ведомости делает отметки.
И попугай весьма тропической расцветки
Сидит на ветке и вот так поет:
Распространяется, как мухами — зараза,
Иль как в кафе удачно брошенная фраза,
И где у черепа в кустах всегда три глаза,
И в каждом — пышный пучок травы».
Забавно. Я считал, что песня про Хуареса. Даже подумал, что в стихах опечатка. Нет. Оказывается, речь идёт о Хуареце и Максимильяне.
Balancer
администратор
И снова — Сурганова и Оркестр. Тут, к сожалению, я не нашёл точного ответа на счёт авторства. Иногда пишут, что Бродский, чаще — что Сурганова, в одном месте встретил упоминание «Стихи: Бродский, Сурганова». То ли переделка, то ли ещё что. Добавлю в копилку на изучение этого вопроса. Стиль, всё же, Бродского.
Белая песня
Balancer
администратор
Кстати. Не могу не заметить, что в исполнении самого автора стихи Бродского просто ужасны. Сразу вспоминаются заунывные литания авторских вечеров уважаемых поэтов по телевизору во времена позднего СССР Слушать реально невозможно. Разве что чтобы заснуть побыстрее… Для иллюстрации.
Конец прекрасной эпохи
Этот край недвижим. Представляя объем валовой
Чугуна и свинца, обалделой тряхнешь головой,
Вспомнишь прежнюю власть на штыках и казачьих нагайках.
Но садятся орлы, как магнит, на железную смесь.
Даже стулья плетеные держатся здесь
На болтах и на гайках.
Что же пишут в газетах в разделе «Из зала суда»?
Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда,
Обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе,
Как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены;
Но не спит. Ибо брезговать кумполом сны
Продырявленным вправе.
Зоркость этой эпохи корнями вплетается в те
Времена, неспособные в общей своей слепоте
Отличать выпадавших из люлек от выпавших люлек.
Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть.
Жалко, блюдец полно, только не с кем стола вертануть,
Чтоб спросить с тебя, Рюрик.
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе.
Не видела ты волшебства этих линий.
Волна, до которой приятно коснуться руками.
Песок, на котором рассыпаны камни.
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс,
По стрелке, которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.
Поздно. ночью. через все запятые дошел наконец до точки.
Адрес. Почта. Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки.
Тихо. Звуки. По ночам до меня долетают редко.
Пляшут буквы. Я пишу и не жду никогда ответа.
Мысли. Рифмы. Свет остался, остался звук – остальное стерлось.
Гаснут цифры. Я звонил, чтобы просто услышать голос.
Всадник замер. Замер всадник, реке стало тесно в русле.
Кромки. грани. Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень В июльскую ночь, на балтийском заливе. Не видела ты волшебства этих линий. Волна, до которой приятно коснуться руками. Песок, на котором рассыпаны камни. Пейзаж, не меняющийся здесь веками. Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд, Который пройдет часовой этот пояс, По стрелке, которую тянет на полюс. Что не отразит в том купе вечеринку Окно, где все время меняют картинку, И мы не проснемся на утро в обнимку. Поздно. ночью. через все запятые дошел наконец до точки. Адрес. Почта. Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки. Тихо. Звуки. По ночам до меня долетают редко. Пляшут буквы. Я пишу и не жду никогда ответа. Мысли. Рифмы. Свет остался, остался звук – остальное стерлось. Гаснут цифры. Я звонил, чтобы просто услышать голос. Всадник замер. Замер всадник, реке стало тесно в русле. Кромки. грани. Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе.
Не видела ты волшебства этих линий.
Волна, до которой приятно коснуться руками.
Песок, на котором рассыпаны камни.
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс,
По стрелке, которую тянет на полюс.
Что не отразит в том купе вечеринку
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.
Поздно. ночью. через все запятые дошел наконец до точки.
Адрес. Почта. Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки.
Тихо. Звуки. По ночам до меня долетают редко.
Пляшут буквы. Я пишу и не жду никогда ответа.
Мысли. Рифмы. Свет остался, остался звук – остальное стерлось.
Гаснут цифры. Я звонил, чтобы просто услышать голос.
Всадник замер. Замер всадник, реке стало тесно в русле.
Кромки. грани. Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.
A wave to which it is nice to touch with your hands.
Sand, on which stones are scattered.
A landscape that has not changed here for centuries.
I’m sorry that we again will not sit on the train,
Which will pass the sentry this belt,
On the arrow, which pulls to the pole.
What does not reflect in that compartment is a party
Window, where all the time changing the picture,
And we will not wake up in the morning in an embrace.
Мне жаль что тебя не застал летний ливень в июльскую ночь
В связи с тем, что в интернете довольно часто стали приписывать Бродскому то, чего он не писал, постараюсь прояснить некоторые моменты и, по возможности, с пруфами.
3. Диана Арбенина «Солнце» (Солнце, я становлюсь твоим лучом. Я режу кожу и оголяю нервы непритворно. ). Стихотворение написано Дианой в 1995 году (http://arbenina.com/text/1999dl01.html).
4. «Нам судьбой суждено встретиться снова в одном из февральских дней. Делаю ставку на тридцать первое.» Тут вообще писать можно очень долго и очень много. Я называю это «Хит 2015 и немного 2016». Цитата настолько захватила интернет с подписью «Бродский», что мне даже пришлось провести небольшое расследование по обнаружению автора. В итоге, его все же удалось отыскать и даже пообщаться с ним лично. Ссылку на полное стихотворение оставляю: http://www.stihi.ru/2015/12/05/6551
5. «Когда устанешь от бесконечного самоанализа, позвони мне, потанцуем.» Здесь обойдемся без ссылок т.к. я не знаю, кому принадлежит данная цитата и, признаться честно, знать не хочу. Но разве не достаточно того, что её нет ни в одном стихотворении/эссе/интервью Бродского, а лишь в интернетах? Да и смахивает больше на стиль ширпотребных пабликов, нежели творчество Иосифа Александровича.
Список будет пополняться (надеюсь, нет) по мере необходимости. Для этого создаю тему в обсуждениях, где можете поучаствовать и вы.
Главное, помните, что ошибаться может каждый, что не раз случалось и со мной. А вот гугл, первоисточники и признание своих ошибок еще никто не отменял.